Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Si quieres sumarte a este manifiesto, difúndelo por Internet.


Para más información, el experto en derecho informático y en propiedad intelectual, David Bravo, responde a una serie de preguntas realizadas por internautas en 20minutos.es.

¡Cómo puede ser! ¡No me había dado cuenta, voto a bríos! (cómo me gusta votar a bríos, el grito del Guerrero del Antifaz cuando mataba a una sarta de malditos sarracenos). Esto está pasando de cagontó a cagontoloquesemenea (a pesar de que se reduce el campo de acción en el acto de defecar, se requiere mayor precisión, y por lo tanto mayor dificultad, para realizar el acto de evacuación en objetos móviles, según mi parecer). Vale, me tranquilizo. Es que iba a soltar un ¡Joder!, pero como lo tengo algo olvidado, he preferido una expresión mucho más ibérica. Dónde va a parar.

Tras respirar tres veces, fumarme un par de cigarros y tomarme la pastilla (acto incuestionable éste para continuar) quiero confesar que estaba errado por completo. Que no había sopesado bien todos los factores. Que he puesto una venda en mis ojos desde el principio. Que mi orgullo siempre me ha impedido ver y escuchar aquello que estaba y sonaba delante mío. No voy a dilatar más este dislate.

Yo que siempre me había quejado de la falta de humor en los políticos, que no aceptaban ninguna crítica, que su manera de defenderse siempre había sido (contra)atacar con mal gusto y con argumentos próximos a la demagogia (o instalados en la misma). Y es que resulta que estoy completamente equivocado. Ahora lo sé. ¡Ellos son el humor! Perdónenme señores que representan en todos los aspectos esta sociedad, y por lo tanto me representan.

El caso es que ayer me levanté con ganas de escribir un texto sobre cine. Sobre las aventuras de Mariano RaJones y su tetralogía: En busca del liderazgo nunca tenido, En el templo de ahorros maldito, La penúltima cruzada y El reino de la calavera del abdominal (fuentes de la productora me han asegurado que esta franquicia va a seguir, por lo que tendremos secuelas a chorro tendido. Próximamente en todas las pantallas, incluso en 3D). Sí, ya sé, el hecho de mezclar pelis con personajes de actualidad está muy sobao, y por eso lo dejé de lado. Aunque no es esto lo que quise resaltar. Esta tetralogía venía a modo de introducción para presentar al nuevo gran humorista del PePerrrlllll (con acento chiquitistaní). Y no me refiero a futuras promesas (no he encontrado el video sin intervenciones carcas izquierdistas. Pido mil disculpas), que este partido tiene una cantera que ríete de La Masía. En fin, que a quien me refiero es al guapísimo Juan José Güemes, Consejero de Sanidad de la Comunidad de Madrid, que, no contento con ser uno de los cómicos más aplaudidos tanto en la capital como en el resto del "reino" por joyas como esta (ojo, que me acabo de enterar que es el yernísimo de Fabra. Si es que al final las piezas encajan solas), decidió dar el salto al olimpo de los dioses del humor y la cultura, creando un diccionario acogido en su blog: el progresí (creo que ahora dice que él no ha tenido que ver nada con eso. Yo le creo, puesto que en un alarde de sinceridad poco visto hoy en día en política, reconoce que no sabe escribir. Requisito indispensable para subir alto en su noble oficio). Si todavía no estaban enterados del tema, aquí y aquí tienen unas muestras.

Y así iba a acabar mi texto, justo en el lugar donde merece estar, ensalzando la capacidad creativa de los hacedores de una nueva patria. Sin embargo, sobre mí ha caído la grácil y suave sorpresa, y el consiguiente cagontoloquesemenea, cuando he leído una delicada declaración de una persona a la que tengo especial afecto, por su saber estar, por su carisma, por su talante, por su simpatía y cercanía con la masa que somos todos (joder, cada día me parezco más a José Luis Moreno. Me lo tengo que mirar). Estoy hablando de la Ministra de Cultura Ángeles González-Sinde. Suya ha sido una de las perlas que no me hacían reír tanto desde el episodio de Santiago Segura y Esperanza Aguirre (si es que los buenos perduran, menos mal que no olvidamos y perpetuamos a quien se merece en puestos de magnífica importancia). Pues sí. La Sinde va y dice una maravillosa sentencia sobre Mozart y los derechos de autor. Me descojono.

Antes de comenzar voy a hacer como los criticones de toda la vida. Es decir, voy a comenzar con "si yo soy de su opinión, pero...": Yo, en términos generales, estoy a favor de la propiedad intelectual y de lo que significa (con una serie de matizaciones no pertinentes en este cuento). Lo que estoy infinitamente en contra es de la gestión realizada por la SGAE. Eso sí, me descargo de internet todo lo que puedo y más. Soy un hipócrita y ésta ya es otra historia.

Volviendo a las declaraciones de la Sinde. En ellas hay varias cosas que me entusiasman. Primero el envoltorio: tanto en la web de rtve como en el diario Público (que expresa tamaña muestra de humorismo del bueno, del inteligente, nada más y nada menos que como titular), no se hacen eco de lo que implica la frase en cuestión. A ver, no voy a colgar aquí el video porque mis tripas me lo impiden, pero os invito a que lo veáis en el enlace a la web de la cadena de todos que he dejado un par de líneas más arriba. Tiene una duración de media hora. Aunque si queréis ir al momento cumbre en cuestión, es en el minuto 24. Cuando, tras una serie de preguntas realizadas por Ana Pastor, tres contertulios le hacen una pregunta cada uno, y, creo yo, sin oportunidad a réplica. ¿Ya lo habéis visto? Pues vamos a descuartizar.

Cuando Antón Losada le pregunta por la gestión de la SGAE, nuestra ministra, muy bien asesorada, que para eso tiene un cargo la mar de cool, comienza a hablar de la historia de la propiedad intelectual (no del todo fiel, por cierto), y bla bla bla... hasta que, en un alarde al que sólo pueden estar a la altura cómicos de su valía llega a decir: "Todos hemos visto Amadeus, y Mozart vivía en la absoluta miseria. Si hubiera tenido derechos de autor..." y sigue el bla bla bla. A ver, ministra, que además eres escritora, guionista para más reseñas... ¡¡¡Pero esto qué es!!!

No me jodas, Sinde. No voy a arremeter contra el error histórico de si Mozart vivía en la indigencia, puesto que no conocía su biografía hasta ahora. Sobre lo que sí quiero ir al degüello es en la argumentación:

Introducción: ¿Qué entiendes por licencia poética? ¿Qué entiendes por licencia poética aplicada al cine o al teatro? Si es que estoy convencido de que de eso me puedes dar clases. No lo pongo en duda. Si bien aquí la has cagado bien cagada. Si se pretende que el espectador experimente una serie de sensaciones, el autor al que haces tanta referencia se puede permitir no ser fiel a ciertos detalles históricos. Eso para comenzar.

Nudo: ¿Cómo eres capaz entonces de contestar a una pregunta en un medio de comunicación acudiendo a una película como si fuera documentación histórica? Si seguimos por ese camino, la verdad es que, basándome en tu respuesta y en grandes biopics de la historia del cine, puedo realizar una serie de aseveraciones totalmente fundamentadas e irrefutables. A saber:


- Todos hemos visto Capote, y la cámara de cine le engordaba mucho más que la de fotos.

- Todos hemos visto Spiderman, y por eso es mejor superar la aracnofobia, ya que hasta podría ser beneficioso que te pique una araña modificada genéticamente.

- Todos hemos visto Cristóbal Colón, de oficio... descubridor, y la verdad, el marinero Genovés no es que fuera una maravilla, pero no cantaba tan mal.


Desenlace: En fin, que de sólo ver a los grandes genios que manejan el tinglado de este Santo y Vasto Territorio Llamado España, no sé por qué sigo pegado a la pantalla del ordenador. Debería estar viendo la Paramount Comedy autóctona: Canal 24h.

Epílogo: Al hilo de las grandes biografías. Cristóbal Colón no es que cantara bien. Sin embargo Drácula era virtuosismo en estado puro (y esto lo digo muy en serio. Gracias, Andrés Pajares):

NOTA: Menos mal que ya he hecho la digestión. Cuando he hablado de futuras promesas del humor dentro del Partido Popular, he frivolizado demasiado con el presidente de las Juventudes de dicho partido en Madrid, Pablo Casado. También he comentado que no había encontrado un video donde apareciera su discurso sin la intervención carca izquierdista. Me he equivocado en todo.

Todavía no sé si este muchacho es el hijo de una educación más bien Goebbeliana o es el futuro Goebbels. No me retracto de lo que digo. Y espero que Espe nunca llegue al poder más allá de su escalera de vecinos. Sinceramente. Asimismo espero que tamaño esperpento ideológico se quede allí donde se siente fuerte: al amparo de la moderna y extrema derecha llamada Gobierno de la Asamblea de Madrid (siempre existe la posibilidad de que cuando crezca recapacite y modere su lenguaje, que no su ¿cabeza?). ¿Que por qué digo esto? Este es el futuro. La modernidad. ¿Y qué vendrá después?

PD: Palabrita del niño jesús: Sólo he aguantado 4:34 minutos de entrevista antes de que las arcadas aparecieran y me obligaran a parar el vídeo. ¿Cuánto podéis aguantar vosotros?



2ª NOTA: Presente, pasado y futuro... ¿Y qué vendrá después? (Fuente 1 y 2)

Nací en el setenta y seis. Vaya una fecha. Como cualquier otra, a decir verdad. No recuerdo el tan recordado intento de golpe de estado. Y eso que en mi casa lo celebramos cada año, con la salvedad de que a mi padre le dio por cumplir años el mismo día del “¡todo al mundo al suelo, que los tanques ya circulan por Valencia!”. En fin, que poco tiempo después Naranjito llegó, y, cómo no, yo quise dejar de ir a judo porque deseaba ver el mundial de fútbol. Conseguí mi objetivo: no enfundarme nunca más un kimono, y, por supuesto, no ver un partido de fútbol entero a menos que juegue la selección (cuando gana. Y tiene que ser eurocopa o mundial), o algún equipo de nuestra liga que parezca interesante (vi el 2-6 del año pasado. Eso sí, soy consciente de la épica del deporte rey, y, si algún día tengo nietos, o sobrinos a lo sumo, me gustaría narrarles algunos de los partidazos del “Pep Team”, y que ellos aguanten mis chocheos porque quieren que les dé cien euracos, que para entonces será como darles cinco duros).

Más cosas. La bola de cristal. No. No voy a pararme en este icono de mi generación (y de alguna más). Ya está más que elevada a los altares. Añadiré quizás algunos personajes que me vienen, como Torrebruno, Ulises 31 y Mac Gyver. Ficciones, por cierto, que todavía no han encontrado hueco cinematográfico (El Equipo A está a punto de caramelo, y con Liam Neeson como Hannibal Smith nada menos).

Sigamos con la línea temporal: los noventa. Bola de dragón, El Doctor Slump (esta creo que sólo es conocida por los televidentes de TV3, o por lo menos de las televisiones autonómicas), y una serie que si viera ahora el primer capítulo la catalogaría como X, y no la infantiloide SAW VI: Sensación de vivir.

Estado de shock. Ahora entiendo por qué con treinta y tres tacos todavía estoy estudiando como un adolescente... ¡es que lo aprendí en la tele! Yo crecí viendo a Brandon, Brenda, Dylan y compañía (me los sé del tirón, qué pasa). Yo vi que ellos, pese a tener la edad que tenían, todavía iban al insti en coche. Se preocupaban además de problemas tópicos de nuestra edad, como por ejemplo:

- Jo, tío, ayer bebí una cerveza.
- Pues yo al pasar delante de un señor que fumaba crucé a la acera de enfrente.
- ¿Y cómo lo llevas... ya sabes... eso... eso de... eso de ser homosexual?
- Es súperfuerte la pregunta que me haces. Eso no existe, y como sigas así, me pillo una súperdepresión y mañana ya no puedo presentarme al examen.

¿No recordáis este episodio? Yo perfectamente. Si es que la memoria moldea los recuerdos como barro en el torno. Y para barro y torno:



Enlace para vídeo con diálogos en castellano.

Claro que sí, el peliculón de la década junto con Dirty Dancing. Recuerdo que el vecino del segundo se bajaba el video de su casa y pirateábamos películas. Dirty Dancing fue una de ellas. No olvidaré jamás cuando el tristemente fallecido y por entonces guaperas Patrick Swayzee se acercaba a la joven Brwuesjfsa (no recuerdo su nombre y me da una pereza tremenda buscarla por la red), arrebatándosela a sus padres con la mítica frase “No permitiré que te arrinconen”. ¡Eso era la perfecta fusión entre hombre y paradigma y no los David Beckham ni Brad Pitt de hoy. Por San Sálvame Bendito!

Tras los noventa llegó el nuevo siglo. Con su efecto dos mil, y con una historia que ahora me da bastantes motivos para seguir escribiendo este best-seller. Estoy hablando de una polémica de alcance cultural. Un tema que traspasó fronteras, instalándose en las casas de lo que hoy se llama occidente: ¿El XXI comenzó en el año dos mil o en el dos mil uno? Acojonante.

Lo sé. He tocado techo con esta pregunta. Así que hasta aquí quiero leer. Me voy a parar en el siglo vigésimo. El de las grandes guerras y los grandes genocidios en el viejo continente. El que nos destapó como radicalidad en estado puro. Yin y yang. El que nos dijo: sois capaces de ver más allá de vuestros ojos pero vuestros milagros serán las futuras palas de vuestras tumbas.

¿Y por qué aquí? Pues porque ha salido una noticia esta mañana que si la hubiera firmado un trilero de las ramblas pasaría desapercibida por cotidiana. Como si ésta no lo fuera. Resulta que en los E.E.U.U. la gran productora de sueños Disney (no comparar con la gran factoría de frustración. Es lo mismo. La diferencia es que en la última mencionada Mickey Mouse, una vez nos ha tirado al pozo, sonríe y dice: “¿y para qué vienes? ¡ahora te jodes!”) tiene que devolver a cada ciudadano el importe gastado en una herramienta pedagógica que resume la mayor confección nunca hecha antes por el sastre del emperador, si exceptuamos lo de invertir en bolsa: “Baby Einstein”.

Confieso que al no tener hijos, puedo presumir de que no lo he comprado. Seguramente si los tuviera me hubiera descargado de internet todos los episodios. Yo a mis hijos les daría lo mejor, y me quedaría con las cervezas. Después de todo, crecí viendo Sensación de vivir.

Hay realidades que por su amplia constatación pueden hasta ser tomadas, no sin ciertas reservas, como evidentes a los cinco sentidos del ser humano. Dependería, claro está, de la cantidad de personas que certificaran determinados hechos lo que daría al carácter de cada uno de los mismos como irrefutables. Y aquí vuelvo a plantar el gérmen de la duda.

De todos modos diré que un hecho es que soy varón. También que, debido a las proporciones por comparación entre un amplio espectro de personas a la hora de medir perímetros craneales añadiría que cabezón. No terco, aunque también. Soy obeso, esto nadie me lo puede negar y mi esfuerzo me ha costado. Soy un frustrado en el mejor juego de naipes que conozco, el mus, ya que no sé de nadie con quien pueda dejar salir todos mis artes faroleros (puntualizo, soy farolero por naturaleza, pese a que me pesa no poder aplicarlo a las cartas).

Más hechos. Soy poeta. O por lo menos así me lo creo cuando publico este y otros devaneos autopretendidamente literarios en la red de redes. Y aún hay más. Soy docente, o profesor, o enseñante si queréis. Sí. Si bien, entre tantas cosas de las que estoy admitiendo ser hay una que ni por asomo la he escrito, y que precisamente ni me considero: no soy educador.

Vayamos a mamá RAE. Podemos leer la tercera acepción de la palabra educación, y en ella nos cuenta que es la instrucción de la acción docente. Además, en la primera nos dice que es la acción y el efecto de educar. Así que me he ido a la gran palabra, léanla, por favor.

Patidifuso me he quedado al ver que ni aparece la palabra padre ni madre, ni familia, ni casa, ni nada que pueda ser catalogado como hogar en el verbo educar. Impresionante. Llamadme cristiano cultural (que después de mil quinientos años, por mucho que renuncie a un dios creador, mis circunstancias son las que son), pero en una de las acepciones podría haberse colado algo así como: acto inconsciente por el que el niño o la niña adquiere las bases por parte de sus progenitores para afrontar la vida (que conste que me la he inventado al vuelo, así que a los académicos se les puede ocurrir algo infinitamente mejor).

La impotencia llama a mi puerta. Resulta que directamente me puedo sentir implicado en lo que se llama educación por ser docente. Sin embargo, en todas las acepciones que puedo leer en el Súper Diccionario en el que cada día me baso para escribir este y otros cuentos no aparece de forma explícita las figuras que dejaron y germinaron la semillita. Sí, lo reconozco, se puede entender que un padre o una madre hacen todo eso que tan bien queda explicado. Sin embargo, si no queda explicitado, propongo que tampoco figure la acción docente como educación. Y quiero explicarme.

Un niño (o niña, por favor, reaccionarios de los sexos, llamadme machista, pero no voy a estar con las dos letras, a y o. Y como no creo en la bondad del hermafroditismo en las letras, tampoco voy a poner la arroba, que, por otro lado, me gusta más como unidad de medida agraria) que pasa en el instituto alrededor de seis horas diarias, aproximadamente y si acude a todas las clases, tiene tiempo para estar con seis profesores distintos cada día (en un instituto, que es mi lugar de trabajo). Una ver finalizada su jornada escolar, el alumno deja de serlo físicamente y, desde ese momento, pasa a formar parte de ese mundo llamado calle, hasta que llega a su casa (siempre poniendo un caso general, sin llegar a familias desestructuradas y demás aristas educacionales). Queda planteada la situación.

Sólo voy a constatar una serie de impresiones personales sobre aquello que veo cada día, es decir, la enseñanza. Ni me voy a plantear el tema de la familia, ya que de momento sólo soy hijo, y es en estos momentos cuando recuerdo la frase que mi padre recuerda que le decía el suyo en aquellos tiempos de escasez: cuando seas padre comerás huevos.

Los alumnos, incluido yo cuando lo era, no buscan un referente de buenas costumbres y buen hacer en un profesor. No quieren encontrar doctrina alguna en nosotros como docentes (aviso, la palabra doctrina también aparece entre tantas otras en los efectos de educar según el Súper Diccionario. Así que, si queréis seguir los caminos de los académicos, ahí va otra perla para la asignatura de religión laica llamada educación para la ciudadanía: Los que estén en contra de la citada asignatura que sepan que según la RAE educar es doctrinar. Y los que estén a favor, propongo que no renuncien a esta palabra en sí). Cuando la marabunta entra en clase, busca llamar la atención, medir al profesor, hasta dónde se puede llegar con él, y cómo se puede aprobar. Es decir, un alumno está aprendiendo a medir, a medir los límites. Siempre hay excepciones, claro que sí.

Por supuesto que una persona en edad adolescente se encuentra en la tesitura de me han soltado y debo saber con qué estoy tratando. Es lógico que quiera medir si acaba de descubrir su regla mental. Tiene que descubrir cuánto mide todo. El problema en su relación con el docente es que cada hora cambia el susodicho, por lo que el alumno lo único que puede aprender del tiempo que pasa en el instituto, aparte de las asignaturas, es aquéllo que sea común a todos los profesores, y que de momento se le tiene vedado: el esfuerzo. Vedado porque con la LOGSE entró una palabra tabú, que había que erradicarla de todo alumno: el trauma. Señoras y señores que se sientan en los sillones de pensar: ¡lo malo no es el trauma, lo malo es no superarlo! Los traumas irán sacudiendo la vida de todos y cada uno de los que cada día tengo delante mío: ¿no sería mejor hacerles responsables de sus actos, y que así superen sus traumas?

Más cosas, si leéis el currículo oficial de Castilla-La Mancha (para los no versados, es la ley, por así decirlo, que regula qué es lo que tenemos que explicar y enseñar en clase), podréis observar que se habla de la preparación para la inserción laboral del alumno. Bien, pues aquí surge una duda: ¿un jefe es como un padre? ¿el entorno laboral debe ser una familia? No digo que en ocasiones se hagan amistades y que los jefes puedan ser correctos en sus formas y familiares en sus tratamientos, pero ¿es así por obligación? Entonces si nosotros educamos y no enseñamos, no debemos sustituir a un padre o a una madre, sino complementarlo ¿Debemos ser entonces personas que sepamos gestionar el capital humano que año tras año pasa por los centros de enseñanza o prolongadores del atontamiento social de dicho capital? (y digo capital humano porque no olvido en qué mundo vivimos, y eso se debe enseñar, entre otras cosas menos sensatas. Aunque esa es otra historia).

Bien, creo que tras toda esta palabrería también queda planteado que un alumno lo que necesita es, al mismo tiempo que experimentarse, que el profesor le intente dar lo más dignamente posible una asignatura. Qué bonito, ¿verdad? Sí, lo es. Y ahí entramos en un tema que de momento sólo he oído plantear entre compañeros, y no entre masas encefálicas prominentes. Por favor, espero que me corrijáis y que esté equivocado: ¿Cómo trabajamos? ¿Estamos preparados?

He estudiado una licenciatura (en químicas). He disfrutado de diferentes entornos laborales (unos cuantos, la verdad), y en todos y cada uno de ellos he tenido la ocasión de tener un periodo de formación: la relación entre precariedad laboral y periodo de formación ha sido siempre inversamente proporcional. Así que, siguiendo esa fórmula científica debo decir que a mí no me han formado para ser profesor, por lo que os podéis imaginar de lo precario que puede resultar este trabajo.

¡Madre mía, precario! ¡Pero si es funcionario! Desgraciadamente vivimos en un país que, según escuché el otro día, estamos a la cabeza de horas trabajadas y en la cola de horas productivas (en Europa, of course). Sin embargo preferimos criticar el ejemplo que puede beneficiarnos en vez de ponernos en la situación del citado ejemplo, o mejorar nuestro maltrecho estado laboral. Es mi impresión.

Pregunto, ¿Cómo os sentiríais si tuviérais que realizar la instalación eléctrica de un piso sin saber cómo conectar el polo positivo y el negativo? Nosotros vamos a pelo desde la primera clase que damos. Los compañeros nos arropan y arropamos al nuevo, pero al final, en el aula entramos solos, y sin saber de la tiza más que cuando éramos alumnos.

¡Ah, claro! Para eso está el CAP, o el máster-del-universo-que-sólo-servirá-para-llenar-las-arcas-de-las-universidades-y-para-que-no-se-presente-tanta-gente-a-unas-oposiciones. Se me había olvidado.

Resulta que los maestros de primaria tienen carreras universitarias para serlo. Los profesores de secundaria no. No hay estudios superiores específicos para profesores. Si no nos enseñan, por citar un ejemplo de lo que se comenta estos días, a crear autoridad, ni una tarima de cinco metros ni los alumnos hablándonos con un lenguaje propio de la corte de Carlos III nos ayudará a crear esa famosa autoridad. Por favor, ¿es que nadie ha trabajado nunca? Pensemos en buenos jefes y en auténticos incompetentes. Todos ellos tienen la sarten por el mango : ¿logran tener autoridad? Y si la tienen ¿cómo la consiguen?

Volviendo a la formación del profesorado. Hay una cantidad de cursos apabullantes, se podría decir, para la formación y el reciclaje del profesorado. Creo que los famosos cursos que se hacen sirven para todo (principalmente dinero ingresado por subvenciones por las entidades que los imparten) menos para mejorar nuestra actividad docente. Así pues, propongo ahora que ha llegado el plan Bolonia crear una nueva carrera: Docencia en Secundaria. El máster de grado (o de lo que sea, que estoy muy desinformado del nuevo plan universitario, aunque no es que se nos haya informado en general a la sociedad) podría ser la especialización en la asignatura a impartir. Además, al acabar la carrera, me pongo en el papel más utópico de todos, propongo que el futuro licenciado en docencia realice prácticas en empresas privadas durante dos años (relacionadas con la asignatura a impartir, no con la docencia en sí. Si hay que insertar a los alumnos en el mundo laboral, hay que saber qué es eso). Esta propuesta hasta podría gustar entre las universidades puesto que aunque perderían dinero con la desaparición de los másters (nuevos CAP´s) ganarían muchísimo más con esta enseñanza superior.

Así que, sin tocar ni un ápice la actual ley de educación (y habría que hacerlo, o dotar de más dinero para la docencia. Ambos casos inviables), ¿Queréis mejorar la enseñanza? No nos toméis por algo que no somos.

Resaca olímpica, ¿qué más se puede decir? Creo que todo hijo de vecino está al corriente de que esta vez nos hemos quedado no con la miel en los labios, sino más bien con la imagen del panal frente a nuestros ojos.

¿Y ahora qué es lo que toca? El pasado viernes seguí la retransmisión que hizo la Cadena SER del evento, y debo reconocer que en el momento en el que el presidente del COI comunicaba el nombre de la ciudad ganadora (mi más sincera enhorabuena) ¡hasta dejé de planchar! Admito que por un segundo casi me pregunté: ¿te imaginas que cae en Madrid?

A ver, creo que Río se lo merece más que nosotros. No por infraestructuras, que a Gallardón sólo le faltaba colocar el pebetero. Sino porque, en mi opinión, ya nos dieron un mundial en condiciones similares, y el favor a Samaranch ya cayó con Barcelona (esta última es una opinión retorcidamente personal, aunque también se le ha ocurrido a algún asesor estadounidense resentido para justificar nuestra candidatura como finalista).

Así que no es mi pretensión ponerme a analizar los pros y contras de si debió caer en Madrid o en Río, o si esto o si aquello. El caso es que anoche, cual Eureka arquimédico, una melodía vino a quedarse instalada para no salir. Y claro, comprenderéis que hasta que no la intente sacar de mi cabeza, voy a seguir tarareándola por lo menos hasta dentro de cinco minutos.

Emoción. Sólo podría calificar así el estado en el que se encontraba Carles Francino. Me sorprendió una barbaridad cómo lo transmitía a través de las ondas. Ya sé que el papel y la posición de tanto Cuatro como la SER en eventos como estos es nos vamos a llevar este trofeo o estas olimpiadas para crear ambiente. Si bien a Carles le notaba un no sé qué que no sabría decir.

Esto se pudo captar mejor cuando, tras el gachapazo del segundo puesto, los periodistas que rondaban la "zona mixta" y demás lugares por donde era frecuente encontrar a los miembros de las distintas delegaciones allí congregadas, y en concreto la española, se afanaban por recoger las declaraciones de estos últimos, en un esfuerzo por hacernos partícipes de las primeras impresiones de los desolados organizadores del nuevo a las puertas.

En esto llega el momento. Entrevista a Manuel Cobo, vicealcalde de la capital del reino. Entre las enlutadas palabras, lógicas en instantes como esos, del número dos de Gallardón, Carles dejó caer lo que había sido el santo y seña de la candidatura de Madrid y que perfectamente pudimos ver todos: allí se dejaron de lado los asuntos de Caja Madrid, los espías, las correas y los jueces amigos, la subida de impuestos tres meses después de que en una entrevista Zapatero dijera que no lo haría, luchas internas (aquí no pongo enlaces porque hay en todos y cada uno de los partidos. Siempre que aspiren al poder, claro), asuntos sucios de Benidorm, acusaciones sin pruebas sobre estados policiales y un largo etcétera de "y tú más" que hoy en día algunos llaman política.

Francino le llegó a comentar que toda esta manera de trabajar no debía caer en saco roto, que no caería en saco roto. Y, si tengo que interpretar una intención en esas palabras, no estaría del todo seguro. Ya que, parafraseando a algún teórico de la conducta, en las interpretaciones ponemos nuestro propio actuar en la piel del que tenemos enfrente (por cierto, es esta una sencilla manera hacia el autoconocimiento). Es lo que se llama proyección, o, como dicen en mi pueblo: Se cree el ladrón que todos son de su condición.

Volviendo al hilo, no sabría si en las palabras de Carles había más implorar que instar o viceversa. Quizá sea porque cuando imploro, insto, o al revés. Y también puede ser que ninguna de estas intenciones eran el vehículo de las palabras del reportero catalán. Quién sabe. Aunque, y volviendo al principio de mis palabras, a pesar de lo al pairo que me la traía la elección de la sede olímpica, me emocioné al escucharle: Hay deseos de caminar. Si bien los anhelos de movimiento son lugar de encuentro entre utópicos y no así entre pragmáticos. Y mucho menos entre los pseudopolíticos de hoy en día.

Carles, todo el trabajar juntos de la candidatura de Madrid me ha recordado a una melodía sobre cierta noche de San Juan...

(Nota: hoy no me voy a meter con el PP, y motivos tienen. El caso es que tampoco me convence el resto de la fauna política. También merece la pena variar. Así que al lío)


No salgo de mi asombro. Reconozco que lo he leído tres veces sin llegar a finalizar el primer párrafo, para, al final, hacerlo del tirón sin dar crédito a lo que tenía frente a mí.

Bueno, tras la introducción a la sacudida que me ha llevado a emborronar una nueva página en blanco, situaré los antecedentes.

Estoy suscrito a un blog que realmente me apasiona. Reconozco sin temor al rubor, que cada vez que introduzco mi nombre de usuario y contraseña en el Google Reader, deseo encontrarme con un nuevo texto de José Antonio Montano en su Aprendiz al sol. Con él me vuelvo más Duchampiano. Me hace amar a Thomas Bernhard o a Jünger sin haber leído ni una línea suyas. Y, sobre todo, gracias a él estoy conociendo la música brasileña más de lo que a veces quisiera (reconozco que en ocasiones paso de la entrada si es brasileñista, aunque me he prometido que debo, por lo menos, escucharlas... algún día).

Pues bien, resulta que hoy, al abrir el mencionado gestor de suscripciones, me encuentro con una pequeña entrada suya, en la que contesta a un periodista que acabo de descubrir y al que seguiré leyendo. Me refiero a Arcadi Espada, que escribe para el diario El Mundo (no coincido con él en todo lo que escribe, como por ejemplo en el tema de la enseñanza. Si bien sólo me considero un pipiolo y este hombre es experiencia del tiempo, por lo que creo merece ser escuchado).

A lo que iba, y para que seáis conscientes de en qué situación estaba yo: La rutina, por otro lado oportuna, cuando llego a casa de trabajar y el deseo de una cerveza para recompensar a mi fatigada garganta por un día laboral, provoca que me acerque al frigorífico con el objeto de coger una lata (reconozco que el vidrio es mejor. Todo se andará) e introducirla en el congelador (como me aconsejó un buen amigo mío. La otra opción es tener una jarra en el lugar que ha ocupado el néctar de cebada, pero se me olvidó dejarla anoche). Mientras se enfría el tiempo justo, puedo enfundarme el uniforme de no salgo de casa hasta que no haga falta. Entonces me preparo el aperitivo. Una lata de berberechos va bien. Saco la cerveza algo más fría, voy a la mesa con los alimentos, enciendo el ordenador, me conecto a la red, abro el Reader y, parafraseando al gran Matías Prats hijo... ¡pero esto que es!

Si habéis pinchado en el blog de Montano, habréis llegado ya al artículo de Manuel Vicent. Si no, os remito desde este enlace.

No hacía falta algo así, no hacía ninguna falta.

No sé por dónde comenzar.

Ciertamente, gracias a las líneas a las que hago mención he podido saber quién es Manuel Vicent (seguramente es un craso error el que no lo conociera). He podido leer su biografía y a lo mejor nos hemos cruzado en Castellón, ya que es oriundo de Villavieja (o La Vilavella. Que me gusta más que en castellano, por cierto). Gracias también a la Wikipedia he visto que, como me suele ocurrir, conocía las adaptaciones cinematográficas de dos de sus creaciones (Tranvía a la Malvarrosa y Son de Mar) sin saber de dónde venían.

Ahora ya le asocio, y por la red, sé que usted escribe semanalmente en El País. Pero Manuel, repito, esto no hacía falta. Perplejidad pura. No lo entiendo. La edad creo que nos hace más fuertes. A lo mejor más estoicos, a lo peor más nihilistas. A lo mejor con los años ralentizamos más el tiempo, a lo peor demasiado. A lo mejor somos más directos, a lo peor menos impulsivos. Quién sabe. Lo que no me creo es que a estas alturas, una personalidad como usted lleve al extremo del oenegeísmo exacerbado la creación de una empresa, y más, recordemos, en un sector que no sé si seguirá catalogándose como el cuarto poder. Puedo estar de acuerdo en que, eso sí, obviamente, los condicionantes eran claros para que surgieran géiseres culturales a chorro tendido. Si bien eso de “sin necesidad de negocio” se me antoja más Yupiesco.

No le conozco, señor Vicent. Aún así pienso que a una máquina tan finamente engrasada como El País ni a un gobierno que ha salido reelegido hace año y pico le hacen falta este tipo de comentarios, tan increíbles, tan de ciencia ficción.

Además, y situando el problema en un punto menos nebuloso, si en su momento el gigante Prisa quiso abarcar tanto que apretó tan poco, fue su problema, y si ambicionó tanto hasta tal punto de querer tenerlo todo, al final, el dinero del que era tan dueño le está pasando factura. Llamemos a esto también purga de la crisis. ¿Qué fue de aquellos tiempos cuando se quedó con Vía Digital? ¿Qué ha sucedido después del fiasco que supuso el quedarse con la totalidad de Sogecable? ¿Por qué no hablamos de la suerte que ha tenido Prisa porque la selección española de fútbol haya ganado la Eurocopa para así recibir unas retribuciones que le han salvado de algunos aprietos? ¿Por qué no dejamos ya la farsa de lado?

Entramos, por lo tanto, en los laberintos del poder. Un paradójico lugar donde, al contrario que Teseo, quien entra ya no desea salir. Ejemplos:

¿Qué sucede si en los laberintos del poder hasta Llamazares quiere tarta? Un tío al que no le dejaría ni cincuenta euros para que me diera más tarde el cambio está destrozando, aunque no sólo él, lo que debería ser el Partido Comunista y ahora se llama Izquierda “Barrio Socialdemócrata-Sésamo” Unida. Critica desde el escaño, que honrosamente debió dejar, al gobierno (no digo que en ocasiones no esté de acuerdo), sin recordar que prometió irse tras las últimas elecciones (y sin olvidar tampoco que tanto hablar de renovación e impulso para luego casi dinamitar la elección de Cayo Lara).

¿Qué sucede si en los laberintos del poder hasta Rosa Díez quiere tarta? Sus narices se hincharon como un globo de a duro por someterse a la disciplina del partido socialista. Así que ahora decide someter ella a su antojo en el amago de un partido con tufo marketiniano a tiempos enmohecidos (porque las siglas UPyD se parecen tanto a UCD que me producen urticaria) ¿Pensaba arrastrar las masas del hoy enfermo Adolfo Suárez o simplemente avasallar lo que la avasallaron en su época socialista? Desde luego, necesito ver más de este supuesto partido político para así sopesar lo próximo con lo que nos sorprenda Díez & Co.

¿Qué sucede si en los laberintos del poder se encuentran el hambre y las ganas de comer? Un Zapatero como presidente imprevisto necesitaba una renovada imagen de imparcialidad en la televisión pública (comparando ahora rtve con el desastre ce-ce-o-o, cualquier atisbo de ecuanimidad me parece hasta justo -aunque parezca mentira sólo he encontrado un video de Urdaci en este fatídico episodio. Están montadas de un modo NO-DO, aviso-). Requería ZP, por lo tanto, de un apoyo mediático externo (como cualquier político que albergue el deseo del poder). En eso llegan una serie de empresarios, capitaneados por Mediapro, que a su vez vieron la fisura económica Sogecable (y, por ende, el resto de empresas del grupo). La simbiosis fue inmediata. Tenemos a La Sexta y derivados. Lo que viene tras esto se puede hojear cada día en cualquier pantalla.

¿Por el fútbol, señor Vicent? No le niego cierta parte económica al asunto. Si bien tengo la romántica idea de que el enfrentamiento Felipistas-ZPistas en el seno del propio partido va más allá de noventa minutos en un campo de césped.

Seguro que todo esto que escribo y suscribo es porque soy joven y arrogante. Quizá sea por la decepción que me he llevado. O tal vez porque he tenido que dejar los berberechos de lado para poner un cigarro entre mis labios y así poder aceptar lo infumable de su texto.

En fin, ya para concluir, no espero ni que se soliviante con mis palabras ni que pase de este (poco) humilde blog como de engullir heces. Es un comentario más, como el suyo. Y sólo me queda añadir que cada día que pasa estoy más de acuerdo con Montano: “La Iglesia actual, es decir, la Socialdemocracia, [...] se piensa que el sexo, como todo, es Bambi. Por eso tiene los siglos contados (como máximo, alcanzará a ser congelada, como el gran ideólogo socialdemócrata: Walt Disney).”

Ha pasado algún tiempo ya desde que cerré el chiringuito, y, por lo tanto, han sucedido muchas cosas, muchísimas, que creo merecen ser incluidas aquí, aunque no sé si habrá espacio para todo (habrá que preguntarle al tiempo). De todos modos, una vez reabierto el blog, el primer post que quería colgar, y que apenas me he pensado a la hora de elegirlo, es, por supuesto, un sincero homenaje a un hombre sincero, a un genio, a un bufón, a un mago del humor, que con su sarcasmo nos tamizó, sacando a la luz, en muchas ocasiones, la mierda que todos tenemos dentro y que ni siquiera pensamos que se encuentra allí. Estoy hablando, cómo no, del gran maestro Pepe Rubianes.

¡Ah! El humor, menudo arte. No voy a disertar ahora sobre la grandeza del mismo (ojo, y cuando digo humor, abstenerse Intereconomía TV y sus benditos programas, así como productos -que considero enlatados- tan necesarios como insulsos).

En fin, volviendo al gran juglar al que en los próximos dos textos le quiero rendir pleitesía y gratitud eterna, decir que no es mi intención entretenerme en su biografía, ya que, en Cataluña, Baleares y parte de la Comunidad Valenciana será más que conocida, aunque fuera de estas regiones es posible que no tanto. Pero para eso está san Google de todos los santos, para buscar. Y además podéis encontrar información, aquí, aquí, aquí y también aquí.

Retomando el hilo antes de que lo vuelva a perder, yo tuve el grandísimo honor y la grandísima suerte de poder verlo en directo con su espectáculo Rubianes Solamente, y nenes, no tenía desperdicio. Puedo asegurar que no paré de reír desde que entré en el teatro (llegué tarde) hasta que finalizó la actuación. Impresionante. He acudido a shows humorísticos de otros artistas, pero no ha sido igual. Repito: Impresionante.

Como os comentaba antes, entre otros trabajos en los que no voy a profundizar, Rubianes Solamente lo representó desde 1997 (ahí es nada), y os lo podéis descargar de estos enlaces de vídeo o de audio (¿se puede decir esto o incurro en un delito? Joder, que uno es opositor, y como me empapelen ya no puedo presentarme a eso llamado vivir del cuento, qué miedo).

Así que para abrir boca, y ahora que he hablado ligeramente de trabajar (si a ser funcionario se le puede llamar trabajo, vamos) os pongo un extracto de la obra en cuestión:



Pero claro, alguien como tú no podía tener la boca cerrada ante la vorágine de acontecimientos sociopolíticos que suceden a día de hoy (¿por qué los llamo sociopolíticos?), y claro, por aquella entrevista en la televisión autonómica catalana te cayó la del pulpo, pese que al final, como suele ocurrir en estos casos, hubo demasiado ruido para tan pocas nueces (noticia de El Mundo). Aunque de esto hablaré en el post siguiente, al que dedico mi opinión acerca del asunto en cuestión.

Señor Pepe Rubianes, cabronazo, te estoy escribiendo y ahora que me doy cuenta, ¡todavía no he hablado de sexo!... Copón, ¿qué me está pasando? ¡Si soy soltero, por favor! No sé. El caso es que, para acabar, y para rendirte el homenaje que verdaderamente creo que te mereces, te diré que la próxima vez que me la pele, irá en tu honor (pero no, no pensaré en ti, que en verano veo más curvas que las que hay en la carretera a Villahermosa, y ahora mismo estoy a cien).



Brindo por ti, maestro. Genio. Figura. Ser humano.


Imagen sacada de aquí.

(Atención: a continuación voy a concatenar una serie de improperios, estupideces y demagogias, por lo que sugiero que los primeros que debieran leer esto son todos aquellos taquicárdicos de la nación. Y por nación me refiero a un pedazo de tierra delimitada por una línea con tanta realidad como los colores del mantel que tiene a bien llamarse bandera y que representa a dicho sinsentido.

Después de haber leído esto, sugiero que sigan con sus programas favoritos: El programa de AR, Sálvame, La Noria, DEC, o 59 segundos).

Sigamos.

Para quien no haya visto antes a Pepe Rubianes, ya os podéis hacer una idea de qué clase de humor fabrica, o fabricaba. Así que una vez visto esto, y tal y como avanzaba en mi anterior post, quiero tocar un tema un poco más peliagudo, que le sucedió, como habéis podido leer, por unas declaraciones en un programa de la televisión autonómica catalana, TV3 (a continuación he colgado el vídeo en cuestión, tras el cual he intentado transcribir la conversación entre el presentador del desaparecido programa El Club, Albert Om, y Pepe Rubianes):

Nota: no he transcrito toda la conversación, ya que Rubianes, al ser sólo catalán de adopción, alterna en sus diálogos las lenguas de Cervantes y de Ramon Llull. A decir verdad, la segunda parte de la entrevista, en la que carga contra el término "unidad de España", creo que se puede entender perfectamente, lo que dice y cómo lo dice, por lo que no he reproducido ni una palabra. Si alguien tiene algún problema, ruego escriba a mi correo, que gustosamente lo añadiré.

TRANSCRIPCIÓN

Albert Om: [Sobre la obra Lorca eran todos] T´he sentit dir, t´he sentit explicar també que és un homenatge a tota la gent, a tots els catalans i catalanes que en aquest moment estan buscant la gent que van perdre a la guerra, estan buscant encara els seus familiars.

Pepe Rubianes: [en Kenia] vaig veure un programa, un documental sobre la recuperació de la memòria, i vaig veure una sèrie de gent gran buscant per les fosses comunes els restes dels seus familiars per donar-los un soterrament digne. Amb poca ajuda econòmica, claro. Aquí es que hi ha hagut un borrón de memòria.

AO: Sí, perque tothom diu que la transició va ser tan exemplar que...

PR: La transició va ser una donada per cul a l´esquerra... això està claro y definitivo i mira lo que està passant avui en dia.

AO: 32 anys després o 31 anys després i mira com estem.

PR: [...] i aleshores vaig veure aquest programa i vaig veure aquesta gent gran i amb això m´en vaig enrecordar de molta gent... coneguts... i familiars que van matar quan la guerra, familiars meus que van ser afusellats a Villagarcía de Arosa […], que se mató en todos lados, i aleshores me dio una tristeza tan enorme, ¿no? Digo... qué injusto se ha sido con esta gente, qué injusto se ha sido con els demòcrates que van morir per lluitar per la llibertat i la democràcia en aquest país de merda, qué injustos hemos sido, qué hijos de puta y lo tenemos que pagar. Claro, ¿no?


TRADUCCIÓN

AO: [Sobre la obra Lorca eran todos] Te he oído decir, explicar, que es un homenaje a toda la gente, a todos los catalanes y catalanas que en este momento están buscando a la gente que perdieron en la guerra, que todavía están buscando a sus familiares.

PR: [en Kenia] vi un programa, un documental sobre la recuperación de la memoria, y vi una serie de gente mayor buscando por las fosas comunes los restos de sus familiares para darles un entierro digno. Con poca ayuda económica, claro. Aquí es que ha habido un borrón de memoria.

AO: Sí, porque todos dicen que la transición ha sido tan ejemplar que...

PR: La transición fue un dar por culo a la izquierda... eso está claro y definitivo, y mira lo que está pasando hoy en día.

AO: 32 años después o 31 años después y mira cómo estamos.

PR: […] y entonces vi este programa y vi esta gente mayor, y con esto me acordé de mucha gente... conocidos... y familiares que mataron en la guerra, familiares míos que fueron fusilados en Villagarcía de Arosa […], que se mató en todos lados, y me dio una tristeza enorme, ¿no? Digo... qué injusto se ha sido con esta gente, qué injusto que se ha sido con los demócratas que murieron por luchar por la libertad y la democracia en este país de mierda, qué injustos hemos sido, qué hijos de puta y lo tenemos que pagar. Claro, ¿no?

...

A ver, os comento. Resulta que por estas declaraciones hubo una rasgada de vestiduras para mear y no echar gota: que si catalán, que si despreciando a la transición española... (y aquí estoy siendo generoso con los comentarios). Políticos a lo largo y ancho de nuestra geografía se lanzaron a la yugular del cómico (completamente lógico desde su punto de vista, ya que, una vez observado el panorama nacional, se está esperando el primer salto de liebre para que, a las primeras de cambio, se pueda hacer fuego con ramas de pino recién cortadas, y provocar así una humareda de mil pares de cojones). También puedo equivocarme, pero creo que las críticas -casi- siempre caían (lo del barón Rodríguez Ibarra es caso aparte) del mismo partido, el PC... digo, el PP (perdón, con esto de la mecanografía me he confundido de letra, no es la C, es la P, que despiste el mío).

Lo cierto es que si se conoce un poco a este humorista, su forma de contar lo que ve y cómo lo ve de una manera tan poco -políticamente- correcta (estoy ya saturado, por no decir hasta los huevos, del término políticamente correcto), le lleva a que en alcaldías como Madrid surja la polémica, pese a que los polemistas no salgan a la palestra, como Ruiz Gallardón (político que me inspira de todo menos confianza, aunque lo considero el más sociata de entre las gaviotas. Al igual que Bono es para mí de los más peperos dentro de la rosa. No de Rosa Díez, por favor. Esa ni sé qué rumbo lleva, pero esta es otra historia, y yo ya estoy perdiendo de nuevo el hilo).

Retomando el tema. Sí, Rubianes habló de puta España, de la transición, etc. Y le costó caro. Pero no sólo una aparición en la televisión le hizo ser más popular que famoso (sic, qué vida esta), sino que además, todos esos restos a los que apenas se les oye se hicieron más fuertes: aquí un ejemplo, y este otro es de mis favoritos.

Bien. Una vez situado todo el embrollo, el propio Rubianes quiso matizar sus declaraciones. Si sois tan amables, leedla, y después de esto, cada cual que tenga su opinión, que yo, como albergo la mía propia, voy a intentar explicarla en las próximas líneas, aunque espero no ser riguroso en ninguna de mis aseveraciones, como tampoco objetivo ni centrado, que para eso ya tenemos contertulios a cascoporro:

Según la RAE, rencor es resentimiento arraigado y tenaz: Arraigado, y cuanto más lo esté, con más tenacidad expresará el rencor dicho arraigo. Así que, tras escuchar a Rubianes decir que familiares de verdaderos demócratas y luchadores por la libertad siguen enterrados en fosas comunes ni se sabe dónde, yo pregunto: ¿queremos de verdad estar en paz, o todavía amamos la lucha fratricida, la de la animadversión, que es peor que cualquier bala?

Es cierto que ningún familiar directo mío ha sido fusilado o condenado a muerte (y he tenido en los dos bandos, como casi cualquier ciudadano de a pie), y también es cierto que hubo matanzas abominables tanto a un lado como a otro de la más negra de la España reciente. Aunque, para ser sinceros, unos han tenido cuarenta años para poner placas conmemorativas en las entradas de las iglesias, y juicios para ser damnificados. Los otros no. Y claro, si queremos tirar p´alante, qué es mejor, ¿pasar página? ¿Qué sucede con las heridas si no se curan debidamente? Se infectan. Y esta ya ha pasado a gangrenarse.

Así que lo más sencillo, creo yo, es que en primer lugar nos echemos el estiércol que tenemos dentro los unos a los otros, hasta que no podamos más. Todo aquello que se tenga guardado porque no se quiera decir en público, propongo que se excrete. Propongo comprar un megáfono en los chinos de la esquina y exclamar a grito pelado: ¡Sois todos una panda de fachas de mierda! Y que el vecino, al escuchar tamaña estupidez, responda con un amplificador comprado en MediaMarkt (él no es tonto): ¡Sí, pero tú eres un puto rojo perdedor de los cojones! ¡A ver si trabajas un poco, sindicalista! (Esto es muy bueno, porque si algo tengo claro en esta España querida, es que hay dos clases de vagos, el sindicalista y el funcionario. Yo, por mi parte, me estoy ganando el título a pulso, ¿y vosotros, a qué esperáis?).

Una vez que nos hayamos desahogado todos, las tontás que aparecen en los telediarios parecerán más livianas, incluso graciosas. De tal manera que sería posible que no fuera tan extraño el hecho de que hubiera tanta gente (y aunque fuera poca) queriendo enterrar a sus familiares de una manera digna. Esto, señores, la transición en sí no lo ha conseguido. Y por eso yo estoy de acuerdo con Rubianes, ya que dicho periodo político ha sido un dar por el culo a la izquierda impresionante. Me explico con un ejemplo planteado de un modo pretendidamente tendencioso: las elecciones.

Con la actual ley electoral (aplicando el sistema D´Hondt para repartir los escaños en los comicios, y aquí una explicación muy gráfica de cómo funciona), pienso que lo que se consiguió fue, por un lado, que el partido comunista, poco a poco, se fuera diluyendo (a populares y socialistas les beneficiaba, y no hay más que ver el panorama político hoy). Y por otro, dar cancha a la alta y media burguesía catalana y vasca, para que no se quejaran.

Bueno, una vez aporreada la transición, vamos a por el tema de puta España. Bien, pues yo creo que lo de la puta unidad de España no es más que seguir quemando ramas de pino. No tengo más que ir a la hemeroteca (o internete) para ver las denuncias que ha podido hacer el PP de toda la mierda de la unidad y la puta bandera (y sí, he dicho mierda y puta). De momento el himno sigue sonando, la bandera sigue ondeando, y España no se ha roto, ¿a santo de qué entonces?

A ver si es que no se sabe hacer política (lógico, si la sociedad parece adormecida, ¿cómo van a haber políticos despiertos?). Y, gritando con eso de la unidad de España, se echa mano de un populismo sin igual, y se consigue arañar una buena cantidad de votos. No es que los demás no lo hagan (populismo, por supuesto), pero es que justamente en este caso, de tanto hablar de la fragmentación de una nación, y si miramos realmente cómo tienen los populares su patio, lo único que está cogido con alfileres es su propio partido (y, como está de moda, Rosa Díez también se unió a la causa, vamos, que le dio por hablar de lo mismo -márchese señor Zapatero incluido- y al final en su circo le están creciendo los enanos).

De ahí que a Rubianes le diera por enunciar la ya tantas veces repetida frase, y que, no olvidemos, él dice: “que llevo desde que nací con la puta España, que se vayan a la mierda con la puta España”. A todos los políticos que cargaron contra esto yo de aquí les digo: decidme de qué presumís y os diré de qué carecéis.

Bueno, y ya, para finalizar, que creo que ya me he pasado unas cuatro o cinco líneas más de las que tenía pensadas, esto había comenzado con Rubianes y, poco a poco me he ido adentrando en una parte muy oscura de nuestro país, porque si antes hablaba de la historia negra reciente, ahora podría decir que vivimos en una España muy marrón.

¡Eh! Que me vuelvo a liar y al final no te estoy prestando la más mínima atención, señor Rubianes. Como tú dirías: "Se me va la bola, y claro, al ser soltero, no fijo". En fin, ahora sí, sólo me queda decirte una cosa para acabar (déjame que me ponga algo pasteloso): que me enseñas, me has enseñado y me enseñarás una eternidad. Y que puedo seguir aprendiendo, viéndote y deleintándome con tu presencia, aunque virtual, en la que siempre serás, para mí, Solamente Rubianes.

Pues sí. Yo ya sabía de antemano que era un poco (bastante) mentiroso, y esta es la confirmación: vuelvo a abrir el quiosco.

El caso es que esta mañana, leyendo al maestro Saramago, me he dicho ¿y por qué seguir callado si lo que quiero es gritar bien alto? Toda una personalidad que no tiene nada que demostrar y sigue al pie del cañón, y yo, chavalito que comienza a dar sus primeros pasos en el mundo y me autocensuro.

Tampoco voy a extenderme mucho en esta entrada, simplemente decir que le tengo ganas al blog, aunque con ciertas salvedades que, esta vez, espero cumplir. Como por ejemplo no dejar lugar para los comentarios (en la anterior etapa quería que me pusiérais verde y ni eso conseguí. Aunque me podéis enviar correos, que los publicaré sólo en caso de que carguéis contra mí), y, eso sí, ni preocuparme en la frecuencia de publicación. Como diría aquel: "el blog es mío y me lo follo cuando quiero". Ya veremos cómo va tomando cuerpo todo esto.

Bueno, y para dar la bienvenida a los desfaenados que ya han leído cinco veces el Marca y están más que aburridos de navegar por la red (no veo otra razón mejor para estar leyendo estas líneas), aquí os dejo el mejor recibimiento que se os puede dar, en manos de otro gran maestro, Joaquín Sabina. Besitos y abrazos (cada uno que coja el que quiera, porque si los tengo que dar yo, vosotros, género masculino, os quedáis solos, y yo muy bien acompañado... ¿fantasma? pues sí. Y sin castillo. Con un par).

PD1: Para quien se haya fijado, voy a anular, de momento, los blogs clónicos tanto de bicarbonato como de alguien ya lo ha dicho y yo me aproveho. Más que nada es por no tener que publicar dos veces lo mismo, ¡que soy vago de cojones y no voy a trabajar más de lo que toca!

PD2: Estoy releyendo el tema del Marca, y, claro, puede haber gente que no lea deportes. Puede ser que haya gente que lea otras cosas, y... puede ser tanto y al final se queda en tan poco. ¡Ah! Se la vi (que diguián los fgansesés).

Se me olvidaba, la imagen está sacada de aquí.

Todavía recuerdo que cuando yo iba al cole, ya comenzaba a disociarse un refrán clásico, es decir, según me encontrara con partidarios o no de la severidad, otrora extrema, en la educación, afirmaban aquello de "la letra con sangre entra (o no entra, por supuesto)". Actualmente, ironías de la vida, o no, claro está, yo soy quien está al otro lado de la mesa. Ahora yo soy el profesor (tampoco hace mucho que ejerzo, por lo que no voy a extenderme mucho).

El caso es que debido quizá a mi corto periodo laboral como docente, tiendo a comparar mucho mi situación de estudiante con la de hoy en día, visto, evidentemente, con otros ojos. Cambia. Joder cómo cambia. Si bien es cierto que hay ciertos aspectos en los que yo considero que seguimos anclados, y que no se avanza de ninguna manera.

De todos modos no voy a seguir hablando de este "más de lo mismo". Puede que con más conocimiento de causa lo llegue a hacer, y puede que no. Simplemente les voy a dejar con un vídeo que colgaba Javi Peláez en su blog La aldea irreductible. Dicho sea de paso, es uno de los mejores blogs a los que estoy suscrito. Pero bueno, antes de darles mi impresión acerca del mismo, prefiero que sean ustedes los que lean su bitácora para que luego alberguen su propia idea sobre él.

Y con respecto al vídeo en cuestión, no voy a entretenerme en presentaciones. Sólo añadir que es una conferencia (si se puede llamar así) dada por Sir Ken Robinson (más referencias aquí), que se engloba en la serie de conferencias TED de tecnología, entretenimiento y diseño (alguna información más aquí), y que La Aldea Irreductible le dedicó un post que lo llamó: ¿Matan las escuelas la creatividad? Dura veinte minutos. Sí, es larga, pero se la recomiendo porque este tío además de ser un buen comunicador es todo un humorista, y además inglés, ¡qué más se puede pedir!

Disfruten.

Hoy se celebra el bicentenario del nacimiento de Edgar Allan Poe. En mi particular homenaje, quiero remitirles a un cuento de verdadero terror que he leído hoy en el diario El País, pero el de papel, ¡no sé qué me ha pasado! Léanlo, por favor, ya que gracias a él me he dado cuenta de que tengo que comenzar a leer prensa.

¿Ya? Pues tan sólo me queda por añadir, que entre este regusto amargo que me ha dejado la lectura de tan macabro relato, una duda me ha surgido de repente: ¿alguien sería capaz de responderme qué significa la frase "gobierno del pueblo, por el pueblo y para el pueblo"?


Nota: Imagen tomada de aquí.

Llevo tiempo sin publicar, y temas, la verdad, tengo para dar y vender: un género cinematográfico para mí denostado hasta que vi dos pelis y una miniserie, el plan E de ZP, Fabra y sus Fabradas, música para mis oídos, etc.

Pero ni siquiera enlazo a ninguna página del párrafo anterior. Quizá mañana. Hoy simplemente me sale un grito: ¡Palestina! Y debido a que ya he leído tanto y tan bueno por esta blogosfera, además de, como he comentado antes, no poder proferir nada más que no sean esas ocho letras que conforman una palabra de nueve, que para unos significa tanto, y para otros tan poco, lo que voy a colgar hoy es otra visión del conflicto, de ese conflicto que creo dura ya demasiado, ya que todo lo que pasa de un segundo en el Mediterráneo Oriental es toda una eternidad.

Con ustedes, nuestros hermanos los humoristas gráficos (hoy con la palabra humor más dignificada que nunca). Máxima expresión de la impotencia de estas fechas, y de las anteriores, y de las anteriores a las anteriores, y de las anteriores a las anteriores de las anteriores, y así sucesivamente.

En primer lugar, los de aquí, de occidente. Para comenzar, Eneko. Un dibujante nacido en Caracas y que publica sus obras en el blog ... Y sin embargo se mueve. No entretengo más:

Tras los duros trazos de Eneko, quiero mostrar una viñeta más de otro de nuestros geniales retratistas, se trata de Mauro Entrialgo, artista polifacético y que en el blog Plétora de Piñatas publicó lo siguiente:

En fin, que tras tanta introducción, quiero enseñarles unas viñetas de unos dibujantes, algunos de cuyos nombres, desgraciadamente, desconozco por completo. Aún con esas, les remitiré al lugar de donde las encontré.

El primer blog que les quiero enlazar se llama El Palestino. En él encontré la imagen que ahora ilustra mi perfil, y además, podéis permanecer informados del problema de aquel territorio olvidado por el mundo. Claro está, visto desde el punto de vista que su mismo nombre indica. Las imágenes que quiero que acompañen esta publicación son las siguientes.

Tras el paso por El Palestino, nuestro siguiente destino es La Asociación de Medios Comunitarios, Libres y Alternativos. Tanta parafernalia no suena del todo bien, lo sé. Son venezolanos, y me da una ligera impresión que algo Chavistas. El caso es que han publicado una serie de críticas en forma de dibujos sobre la pasada guerra entre Israel y El Líbano en el 2006 (si es que no salimos de una cuando ya estamos en otra, rediós). Aquí las tienen (si pinchan en el enlace a la página, en esta sí encontrarán el dibujante, el año y el motivo de la caricatura):

Por último, nos iremos directos a otra página web, La Estrella Palestina, donde podemos encotrar, entre otras, las siguientes caricaturas:

Como pueden observar, la última imagen (la del muro), es dura. Aquí estamos hablando de no equiparar Holocausto con el genocidio que allí se está practicando. Pero es que allí todo se ve con un prisma completamente diferente, que, desde mi punto de vista, hace necesaria una intervención de los países occidentales.

¿Qué puede pasar si no? Pues que al final todos se dirigen hacia los extremos, incluso los dibujantes, para representar la figura que a continuación les muestro:

Victoria para la resistencia, reza el pie de página de esta viñeta. Sin comentarios.

Y bueno, para acabar, una imagen que, a fin de cuentas, resume perfectamente la pregunta que encabeza, o titula simplemente, esta publicación: ¿Hasta cuándo?

Aparece también en la web de La Asociación de Medios Comunitarios, Libres y Alternativos.

PD: Me ha costado, pero he encontrado un par de lugares donde se puede ver también humor gráfico israelí o pro-israelí. En el primero, no había ni una imagen de este conflicto armado, ni de los anteriores, ni de ninguno. Sólo chistes de judíos. Así que he pensado que no lo voy a incluir en este post. En el segundo he tenido más suerte, he encotrado una imagen. No la publico, aunque sí la enlazo. Entiendo que este segundo blog está escrito por un fanático ultra conservador (no sé si israelí, ya que escribe en español), así que por lo poco que he podido leer, aquí no tiene cabida. Llamadme poco objetivo. Tenéis razón, lo soy.

Como reza el título, ayer me acerqué al cine a ver la película de Javier Fésser. Lo que vi se puede resumir en las siguientes líneas:

Los del Opus Dei son malismos. El fanatismo es peligrosismo. Si tienes un tumor es porque dios así lo ha querido. El Opus es una mierda. Vaya hijos de puta. Soy un padre abnegado. Soy una madre que velo por los intereses de mi hija (¡¡¡¡¡FANÁTICA DE MIERDA!!!!!). Soy una hija que quiere vivir en vida; no hija, que tú eres católica y del Opus. Los del Opus Dei son malismos. El fanatismo es peligrosismo. Si tienes un tumor es porque dios así lo ha querido. El Opus es una mierda. Vaya hijos de puta. Soy un padre abnegado. Soy una madre que velo por los intereses de mi hija (¡¡¡¡¡FANÁTICA DE MIERDA!!!!!). Soy una hija que quiere vivir en vida; no hija, que tú eres católica y del Opus. Los del Opus Dei son malismos. El fanatismo es peligrosismo. Si tienes un tumor es porque dios así lo ha querido. El Opus es una mierda. Vaya hijos de puta. Soy un padre abnegado. Soy una madre que velo por los intereses de mi hija (¡¡¡¡¡FANÁTICA DE MIERDA!!!!!). Soy una hija que quiere vivir en vida; no hija, que tú eres católica y del Opus. Los del Opus Dei son malismos. El fanatismo es peligrosismo. Si tienes un tumor es porque dios así lo ha querido. El Opus es una mierda. Vaya hijos de puta. Soy un padre abnegado. Soy una madre que velo por los intereses de mi hija (¡¡¡¡¡FANÁTICA DE MIERDA!!!!!). Soy una hija que quiere vivir en vida; no hija, que tú eres católica y del Opus. Los del Opus Dei son malismos. El fanatismo es peligrosismo. Si tienes un tumor es porque dios así lo ha querido. El Opus es una mierda. Vaya hijos de puta. Soy un padre abnegado. Soy una madre que velo por los intereses de mi hija (¡¡¡¡¡FANÁTICA DE MIERDA!!!!!). Soy una hija que quiere vivir en vida; no hija, que tú eres católica y del Opus. Los del Opus Dei son malismos. El fanatismo es peligrosismo. Si tienes un tumor es porque dios así lo ha querido. El Opus es una mierda. Vaya hijos de puta. Soy un padre abnegado. 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Soy una hija que quiere vivir en vida; no hija, que tú eres católica y del Opus.

Pues así durante cien minutos. Los últimos treinta no voy a desvelar qué sucede, aunque en cinco minutos podía haber acabado. El resto de personajes (incluida la hermana) tampoco tienen mucha relevancia en el desarrollo de la historia, más que la de mostrar lo malos malismos que son en La Obra.

Ojo, al ser un tema tan delicado el que toca, hay opiniones para todos los gustos. Y a decir verdad, Javier Fésser ha logrado no dejar a nadie indiferente, y eso se puede ver en la crítica. En mi caso, soy más afín a la que escribieron en Las Horas Perdidas. Pero también hay otras valoraciones, como la de David Cacho, redactor de cultura de Informativos Telecinco, contrarias completamente a la mía. Por otro lado, la de Carlos Boyero, crítico de cine de El País, podría situarla en un término medio tirando a David Cacho. Y si quieren más, pueden consultar otras páginas, o teclear en Google “crítica camino”. Funciona.

Sobre la película en sí, supongo que estará muy bien escrita, muy bien dirigida, muy bien interpretada, muy bien fotografiada, muy bien iluminada, etc. pero en mi opinión, lo que podía haber sido un corto de treinta o cuarenta minutos, se ha convertido en una infumable cinta de ciento treinta y pico. ¿Cómo hablar de alguien que realmente no puede moverse de su cama y tiene más vida dentro que todos los que le rodean?



¡Ah! Que Camino sólo trataba de retratar el fanatismo dentro del Opus, también desde el punto de vista de una niña. Ni me había dado cuenta. El caso es que para fanatismo buscaría por la P, ¿P? Claro que P. P de Persépolis:



En fin, que ayer vi Camino. No me gustó el cómo. Si bien hay algo de positivo en todo esto, y es que se están rompiendo una serie de barreras. Javier Fésser ha metido el dedo en la llaga, y eso sí me gusta. Vendrán más, y él ha sido el primero. O si no, ¿se imaginan este vídeo hace unos años?



En fin, que como dicen en mi pueblo: "El comer y el rascar todo es empezar".